beathania

2009-12-28T21:34:00.003+01:00

la pereza es una forma de pureza

la pureza es una forma de pereza

el amor es un capítulo del horror. el amor...

amo la pereza, la pureza es un horror. soy un espantapájaros, la sombra de un espantapájaros,

un espantapájaros

que no sabe nada del amor,

que no conoce el horror,

el dolor,

la pureza.

me estoy hundiendo ante vuestros ojos y no me muevo ni me muero.

no celebro nada.

no soy nadie.

no tengo nada que decir sobre ellos

ni sobre nadie.

adiós

2009-12-28T21:28:00.001+01:00

"No estás llorando"-alguien dijo en voz alta.¡"Tú nunca más llorarás. Todas tus lágrimas se congelarán aquí!"

el palacio de hielo. scott fitzgerald

LOS MANCHADO Y EL PLANETA DE LOS SIMIOS 2

2009-12-14T13:31:00.003+01:00

Claro, ustedes pensarán que esta gente lo pasaba fatal y no pegaban un ojo en toda la noche ni comían ni tenían un momentito de alegría ni nada. O sea, que menos mal que desapareció el cante gitano, porque para sufrir siempre hay tiempo. Pues lo mismo pensé yo. Y se lo dije a mi padre. Y él respondió que una mala racha la tiene cualquiera, hasta el cante gitano. Pero que, al final, todo el mundo levanta cabeza, ¿no? Ya pero dónde encontraba yo más coplas para ver otra racha del cante gitano si el cante gitano había desaparecido. Yo no sabía ni dónde buscar ni nada. Pero mi padre me contó que el abuelo de mi tío le contó que este hombre, Demófilo, tuvo dos hijos: Antonio y Manuel. Y, por lo visto, los dos escribieron también letras para los cantes gitanos ésos. Así que me puse a buscar y a buscar entre cosas perdidas diversas y encontré algunas letras de los dos muchachos estos. Y las leí. Porque, claro, para qué puñetas quería yo enocntrarlas si no era para leerlas. Me senté en la mesa de mi cocina con un manchado, o sea, una cafelito con leche con muy poco café, un deíto ná más de café, y mucha leche. Y me di cuenta de que lo que yo me estaba tomando y los poetas éstos se llamaban igual. Porque de nombre se parecían mucho los tres: el padre Antonio, el hijo mayo manuel y el segundo Antonio: pero es que de apellidos eran los tres exactamen te igual: el padre Manchado, el hijomayor o primogénito Manchado y el otro también Machado. Lo que son las coincidencias. Bueno, no me extiendo. La cosa es que me puse a leer. Y, como yo soy muy ordenado, empecé cronológicamente. O sea, por el mayor: Manuel Manchado. Y también ahora voy a empezar igual, o sea, cronológicamente, o sea, por el mayor.

Maldita sea la sed
Y maldita sea al agua…
Y maldito sea el veneno
Que envenena y que no mata.

Lo siete sabios de Roma
No saben lo que yo sé…
Las fatigas y el tiempo
Me lo hicieron aprender.

Mi pena es muy mala
Porque es una pena que yo no quisiera
Que se me quitara

Vino como vienen,
Sin saber de dónde,
El agua a los mares, las flores a mayo,
Los vientos al bosque.

Vino y se ha quedado
En mi corazón,
Como el amargo en la corteza verde
Del verde limón.

Como las raíces
de la enredadera,
se va alimentando la pena en mi pecho
con la sangre de mis venas.

Yo no sé por dónde
Ni por dónde no,
Se me ha liao esta soguita al cuerpo.
Sin saberlo yo.

O sea, que la mala racha estaba durando mucho. Pero mucho. Tanto que parece que el hombre éste, el Manchado primogénito, le estaba dando un poquito de síndorme de estocolmo, porque la pena, la cosa tan mala esa que tenían la gente que cantaban los cantes gitanos, no quería el hombre ni que se le quitara. No me lo estoy inventando. Él mismo lo dice: una pensa que yo no quisiera que se me quitara. Pues entonces, apaga y vámonos. Claro. Así era normal que durara mucho el tema. Estaba durando tanto que aquello, la mala racha que decía mi padre, que ya no parecía una racha sino una época o una etapa o un… un… Vamos, que aquello estaba para dejarlo entre las cosas perdidas y olvidadas y darle gracias al dios mismo de las cosas desaparecidas por haberse llevado el cante gitano. Pero las cosas tienen lo que tienen (las desaparecidas no, las otras), y lo que tienen es que es difícil meterse en las cosas, pero también tienen que una vez que uno se ha metido, es más difícil salirse que quedarse. Total, que me puse a leer al otro hermano, al menor, a Antonio, para no tener que salirme.

… Pero yo he visto beber
Hasta en los charcos del suelo.
Caprichos tiene la sed.

viola no viola la luz

2009-10-09T13:47:00.003+02:00

ayer se inauguró una exposición en el CAAC: dispositivos ópticos. en ella, hay cosas interesantes y una joya: the darker side of dawn (el lado más oscuro del amanecer). una pieza de bill viola que condensa veinticuatro horas en una sola en la vida, o sea, en la luz, en la sombra, en el espacio. antídoto para impacientes, veto al zapping, la obra es un plano fijo de un viejo roble en el que vamos apreciando lentamente las variaciones de luz que el transcurso del tiempo le regala al árbol.

no haré glosas de la obra, mejor acercarse a ver la obra que se glosa a sí misma.

sí contaré que, en mitad del ruido de la inauguración, se creó un silencio, cuando todo el mundo se fue a por la invitable cerveza y el canpé y quedamos allí, en silencio, tres o cuatro hipnotizados por la pieza. así que la obra venció a las circusntancias, que no es poco.

2009-09-21T11:52:00.002+02:00

despacio
como un escarabajo
que avanza por la carretera
sin saber que será aplastado por la rueda de un coche
o por el zapato de un peatón

despacio
como la última conversación entre dos amantes
que saben que no se volverán a ver
aunque ambos prometan lo contrario

despacio
como la repetición de los goles en la tele
en cámara superlenta

despacio
como casi todo lo que mece la pena

TALLER DE PSICORITUALES DE SANACION

2009-09-16T13:38:00.004+02:00

Este encuentro consiste en crear un espacio terapéutico que permite desvelar
aquellas influencias que dificultan y entorpecen ciertos aspectos de nuestra
vida. Mediante acciones simbólicas y ejercicios metafóricos capaces de
resonar en nuestro inconciente ofreceremos nueva información afectiva y
energética para generar procesos de cambio y transformación. Una experiencia
viva destinada a expandir la conciencia y desarrollar actitudes más sanas.

Más información: www.albertoarenales.com
Psicorituales de Sanación
SEVILLA 31 Oct. y 1 Nov. ´09
C/ San Hermenegildo 6, Sevilla, (Spain)
inscripciones: davidmonbau@gmail.com tel. 627 916 598
SALA "asómate"
Alberto Arenales Alberto Arenales

los manchado y el planeta de los simios 1

2009-09-11T12:45:00.003+02:00

Durante el mes de agosto, los amigos de la palabra itinerante me invitaron a participar en el ciclo que vienen organizando en verano en el alamillo. este año iba sobre los machado y allí leí un texto que es a un tiempo una excusa para enjaretar coplas flamencas de los tres machado (padre e hijos) y un cuento o similar que iré colgando por partes. Aquí va la primera.

Buenas noches. Muy buenas noches. En primer lugar quiero agradecer a la NASA, la NATO, la UNESCO, la FAO, el FMI, el COI, el COU, la EGB, la FP, el PTVB, el HIJKLMNÑO y el Real Betis Balompié que me hayan invitado a este simposio de recuperación de cosas perdidas. He escuchado todas las investigaciones sobre cosas desaparecidas con mucho interés. En especial las que han tratado sobre el tapicero y la información meteorológica. Como todos ustedes han podido leer en el programa, a mí me toca hablar sobre la desaparición del cante gitano. Sé que esto es mucho menos interesante que lo anterior, pero a cada uno le toca lo que le toca y a mí me ha tocado esto. Así que voy a ello:
Supongo que ustedes ni siquiera han escuchado hablar del cante gitano, pero existió. Eso lo puedo jurar porque, aunque yo no llegué a escucharlo, ni mi padre tampoco. Un tío de mi tío lo escuchó una vez y el abuelo del tío de mi tío hasta lo cantaba. O sea, que el cante gitano existió y luego dejó de existir. Como la información meteorológica, como el tapicero, como las gramolas. Hasta aquí estamos de acuerdo. Pero ¿cómo era? Yo no lo sé.

Esto es lo que hay. Bueno, lo que había y que desapareció. Y la cosa, al parecer, se veía venir. Porque ya en 1881, un tal Antonio Manchado y Álvarez, Demófilo, escribió un libro: Colección de cantes flamencos. Y en él advertía: “Los cafés (…) acabarán por completo con los cantes gitanos”. Eso decía el hombre. O sea, que, según él, ya entonces el cante gitano tenía los días contados. La gente no le echó cuenta al pronóstico, como tampoco le echaba cuenta al pronóstico del tiempo y por eso quitaron la información meteorológica. Por lo visto, Demófilo era un poco pesimista porque el cante gitano aguantó un par de siglos más. Pero terminó por desaparecer. Por eso, estamos hablando ahora de él en este simposio y por eso no tenemos ni puñetera idea de cómo era. Sin embargo, en el libro, Antonio Manchado y Álvarez, a parte de pronosticar su desaparición, recogió las letras de esas canciones que cantaban los gitanos. Y yo me dije: igual leyendo esas coplas, sacamos algo en claro. Y las leí. Y ahora las voy a leer para todos ustedes.

Dios mío, ¿qué será esto?
Sin frío ni calentura,
Yo me estoy cayendo muerto.

Ensoñé con el deseo:
Son mis fatigas tan grandes,
Que estoy durmiendo y te veo.

Er queré que me mostrabas
Era porvito y arena
Que el aire se los llevaba.

¿Qué por lo que quieras pase?
He repasaíto mis libros
Cuentas me tiene er dejarte

¡Quién había de decir,
Que una cosita mu durse
Tuviera amarguito er fin!

Tengo yo un pozo en mi casa
Y yo me muero de sed
Porque la soga no alcanza.

Toa la noche sin dormí
Sentaíto en mi petate
Acordándome de ti.

Ya mi cuerpo no cae en cama
Siempre estoy con el oído
Por ver si a la puerta llaman.

Cuando te encuentro en la calle
Er sentío se me quita,
Y me agarro a las paredes
Jasta perderte de vista.

Malhaya sea la persona
Que a mí me enseñó a querer
Que estaba yo en mi sentío
Y ahora me encuentro sin él.

Hospitalito de Cadiz
A mano derecha
Allí tenía la mare de mi alma
La camita hecha

Campanita de plata
Reloj de marfil
Como aguardaba, compañera mía,
De tu boca un sí.

Maresita mía
Yo no sé por dónde
Al espejito donde me miraba
Se le fue el azogue

Cuando me siento en mi cama
Me acuerdo de tu persona
Yo hablo con las paredes
Y quiero que me respondan

el tiempo y sus secuaces

2009-09-11T12:30:00.002+02:00

desde el 31 de mayo sin escribir.

si puedes no escribir, no escribas...

sucédaneos de onetti o de bolaño en horas bajas.

el ruido del aire acondicionado de esta biblioteca

la espalda de una chica que estudia

mi cartera encima de la mesa

un cuaderno de dibujo

sin dibujos

y con letras:

"electra-bloque 1-el bonzo (hospital)-bloque 2-

diagnóstico+isla - sueno+carta - gran espejo-

violencia"

un dolor del lunes que sigue doliendo el viernes

un boli que no he usado en toda la mañana

un poco de ganas de llorar

como un afeminado de película española de los 70

no quiero olvidarme de respirar

un hombre que admiraba a los dragones, tanto que tenía su casa llena de pinturas de dragones, su cuerpo de tatuajes de dragones, su cuaderno de poemas sobre dragones o con dragones. un día, el dios de los dragones, mandó un dragón a su casa en agradecimiento. cuanto el dragón asomó por la ventana, el hombre gritó y murió de un ataque al corazón.

esto me recuerda aquella cita de magris sobre las flores de verdad y las flores de papel o sobre las flores naturales y las flores artificiales, ahora no lo recuerdo bien.

al final, todos moriremos.

2009-05-31T19:57:00.002+02:00

uno: el largo y cálido verano

dos: las noches que duran hasta por la mañana

tres: la resaca como un asunto judeocristiano

cuatro: me voy de vacaciones una semana

cinco: no tengo mucho más que decir, aunque me gustaría

seis: dibujo la vida con los dedos o sin ellos

preferiría no hacerlo

2009-05-18T16:27:00.004+02:00

tengo una caja en la que guardo unos ojos muy grandes. me gusta abrirla y mirarlos con mis ojos pequeños. no es que lo haga a diario, no; tampoco es que lo haga una vez al año. para esto, como para todo, trato de obtener un equilibrio precario pero consecuente.

ahora quizá podría hablar de cómo conseguí esos ojos grandes: si se los saqué a alguien, preferiblemente a un familiar; si llegaron a mi casa en un paquete porque soy policía y vivo en DF; si son los ojos incorruptos de mi tatarabuela, aquella que no fue monja. podría, pero preferiría no hacerlo.

la ameba y los curtinosi

2009-04-18T00:11:00.003+02:00

pasa el tiempo,
pasa la vida,
como dice la sevillana

y la ameba se esconde y se olvida de que es ameba.

pero al relente de alguna mañana inútil se mira al espejo y sorprende en el espejo su imagen de ameba tranquila o desconsolada

la ameba soñó con su amante una noche que ya no recuerda, hace tanto, hace tanto, hace tanto, que no hace nada. porque qué son los días, qué autoridad tienen las manecillas del reloj, qué pueden ante los besos y el recuerdo de la piel amada.
por eso, la ameba los deja pasar (los días los minutos) en busca de un sosiego que no existe y resbala por la indiferencia y la amargura como un caracol por el espejo.

la ameba se escapa de la vida y medita largamente frente a las ventanas cerradas. no sabe qué sea la tristeza pero conoce el dolor.

la ameba repite palabras sin sentido como caléndula o clepsidra o rimianante o curtinosi. entre ellas, se desliza como una flor o una lágrima un nombre: ...

la perspectiva camarera: la vida desde el otro lado de la barra

2009-04-13T23:32:00.003+02:00

hay un cliente que viene a diario: 45 años (?), gordete que no gordo (mu doble que dicen las mares). pide una de estas tres cosas invariablemente: opción a, menta poleo; opción b, ballantines solo en vaso ancho con hielo (poco) y un chorrito de agua del grifo; opción c, una tapa de queso y un vaso de agua. siempre viene solo, sobra decirlo. y cuanto entra por la puerta me saluda por mi nombre (qué tal, david) e igualmente con los compañeros que estén. si en el bar empieza a currar alguien nuevo, inmediatamente pregunta su nombre. ¿cómo se llama la muchacha nueva? se lo aprende y nunca lo olvida. es del sevilla, como yo. tenemos breves conversaciones sobre fútbol:

- ¿vas a ver el sevilla hoy? -dice él.

- no creo -respondo yo.

- yo llevo a mi sobrino al campo -añade.

o bien:

-yo lo veré ahí en frente.

no saca conversaciones de donde no las hay ni alarga demasiado las que salen.

el otro día le pregunté su nombre a otro camarero y no lo sabía. luega a otro y tampoco. en realidad, nadie sabe su nombre, pero él sabe el de todos.

hoy estuvo en el bar. se decantó por la opción c.

la perspectiva camarera

2009-04-06T15:46:00.002+02:00

trabajando enn el bar, llega unm hombre: cuarenta y cinco años, moreno, bajito, cara de pueblo de alrededor de sevilla (bormujos, umbrete,...), ese especimen sevillano moreno con ojos verdes (no necesariamente guapo, pero a veces) del que (perdón por el "campo semántico" en que me meto) sería paquirri. el hombre se planta en la esquina de la barra y se queda quieto, muy serio. yo lo miro mientras preparo el café con leche con esa envidiable apertura visual que te da trabajar tras la barra, la pespectiva camarera. en la mano lleva una bolsa que no aprecio bien desde lejos. llevo el café (con leche, largo de café, con la leche templadita...) y me piden otro, por el camino miro al hombre que me mira y no me pide. preparo el café y allí sigue: quito y serio con su bolsa de lo que fuere a la altura del pecho; un poco mostrándola, un poco abrazándola.

pongo el siguiente café (cortado, con muy poca leche, "casi ni bautizado" -sic-) y ya me acerco al hombre y le pregunto qué quiere:

- ¿cafelito?

el hombre niega.

hay un silencio pequeño como un gesto. el hombre muestra el paquete y dice o recita:

- picos la fábrica. los mejores del mundo desde 1942.

hay otro silencio que rompe un cliente: cuando pueda, por favor.

yo ignoro al otro cliente y le pregunto al hombre quieto:

- ¿me está vendiendo usted los picos?

él asiente.

- yo no puedo comprar, compra el encargado y no está.

- vale, adiós.

- hasta luego.

el día sigue hasta que a la diez llega el cambio de turno. como cada día, me tomo una cerveza y me voy a casa.

2009-03-30T12:56:00.002+02:00

hospitalito de cai

a mano derecha

allí tenía la mare de mi alma

la camita hecha

ultima vez (2)

2009-03-17T13:14:00.004+01:00

pensó en su madre, despierta hasta que él la llamara diciendo que estaba bien. pensó en la madre de ella que murió hace años, cuando ella era adolescente. eso explicaba la mitad de su carácter, según ella misma: meses sin querer hablar, sesiones de espiritismo, su padre que no estuvo a su lado entonces ni nunca, su miedo, su miedo, su miedo, su pánico al abandono, sus silencios y sus insultos en voz baja.
- ¿damos un paseo? - dijo él.
- no, no vamos a dar ningún paseo.
- voy a darlo yo. corto, muy corto. espérame.
- pero... - el reproche se ahogó en la garganta de ella.
se levantó y le dio la espalda. avanzó con la boca seca hacia el río. se vio llorando abrazado a su madre como un niño pequeño devorado por los monstruos, se vio tirándose al río como su abuelo, se vio volando sobre la ciudad como un superhéroe desdichado, se vio descalzo en la puerta de su colegio, se vio follando con ella lleno de odio y miedo. se detuvo. sólo se había alejado unos pasos. antes de volverse hacia ella, trató de recordar aquellas frases de capote: llueve y escribe y soledad y te quiero y te echo de menos y no quiero morir, no quiero mirar, sólo quiero seguir viajando por los prados del cielo. seguro que se había inventado la mitad. daba igual. todo daba igual. quedaban dolor e insomnio, quedaba arrepentirse cada día en los próximos meses, quedaba un puñal en las rodillas cada vez que oyera o recordara el nombre de ella.
dio la vuelta y ella ya no estaba. la vio perderse escaleras arriba.
ella terminó de subir las escaleras decidida a no mirar atrás. es un hijo de puta, un hijo de puta, un niñato, un niñato. eso es lo que es. y yo no pienso perder el tiempo con niñatos. ya no, ya no.
se montó en el coche y dejó el bolso en el asiento de al lado, ése en el que fue sentado tantas veces estos años. ¿qué coño es el amor? ¿qué coño es? se vio recogiendo a su primer novio de madrugada cuando salía de trabajar en el bingo, se vio refugiándose en casa de una amiga cuando su segundo novio destrozó toda la casa en la que vivían, se vio subida a un árbol toda la noche como le mandó el chamán que fue a consultar antes de que la dejara su tercer novio, se vio pegándose en una habitación de hotel con su cuarto novio que, en realidad, fue su primera novia. luego, vio el cuerpo de él, su quinto novio, encima del de ella y sus manos apretándole las tetas y su boca y su espalda. el deseo dolía. pero lo iba a borrar, lo iba a borrar. tengo que asesinar este deseo, tengo que asesinarlo, asesinarlo, asesinarlo, asesinarlo.

imagen: ultima vez (Wim Vandekeybus )

2009-03-12T16:56:00.003+01:00

he estado un tiempito sin escribir por mor de mis andanzas flamencas. como uno tiene su ego y le ponen bien en una crítica, pues aquí que la copio. fue publicada en flamencoworld y firmada por silvia calado.

‘Dos voces para un baile’.

Javier Barón: baile, coreografía, dirección artística. José Valencia, Miguel Ortega: cante. Javier Patino, Ricardo Rivera: guitarras. El Choro, Juan Diego: baile, palmas. David Montero: dirección de escena. Faustino Núñez: dirección musical. 13º Festival de Jerez. Teatro Villamarta. Jerez (Cádiz, España), 4 de marzo de 2009. 21 horas

“La torre de Santiago está repicando a gloria”. Y pudo ser verdad que ocurriera mientras Javier Barón alcanzaba ya el éxtasis al filo de la bulería. El bailaor sevillano, pleno de motivación tras ser distinguido con el Premio Nacional de Danza 2008, gozó e hizo gozar del baile flamenco sin ningún tipo de artificio. Y es que este ‘Dos voces para un baile’ habría de ser el paradigma de espectáculo no argumental para solista. Tanto por la forma, como por el fondo, dos parámetros que raramente está en perfecto equilibrio.
La forma, que viene firmada por David Montero, consigue hilar pieza tras pieza sin que medie fisura alguna, por medio de la luz y de un acertado diseño de entradas, salidas y uso de los distintos planos de la escena. El fondo es la justa concatenación entre el diseño musical, la interpretación del mismo por parte de los dos cantaores y los dos guitarristas… y el BAILE. Así envuelto e inspirado, el alcalareño hace brotar su danza mayúscula con una apariencia de naturalidad tras la que se oculta personalidad, historia, inquietud, reto, complejidad, sencillez, dificultad, disciplina, sueños, entrega… Y todo lo que pueda entrañar una trayectoria artística como la suya, trabajada a golpe de humildad y perseverancia.

2009-03-02T18:10:00.002+01:00

Vamos a ver si nos entendemos. Esto es como los mecheros. Los mecheros son muy útiles, por eso, todo el mundo intenta tener por lo menos un mechero. Pero, claro, uno no tiene una cantidad estable de mecheros. Es más, el número de mecheros que uno posee es una de las variables más irregulares que existen. Es imprevisible, casi tanto como un átomo radioactivo.
Pues eso. Es como si uno llegara alegre o triste a casa por la noche dependiendo del número de mecheros que traiga de vuelta. Número que fluctúa entre cero y cincuenta, para no ser exagerados. Muy alegre igual a cincuenta mecheros, muy triste igual a cero mecheros. No. Eso no tiene sentido. ¿Por qué? Porque no depende de uno. Los mecheros tienen voluntad propia, igual que los átomos radioactivos. Deciden irse con uno o meterse en el bolsillo de otro por capricho. Ya lo decían los romanos: Quid pro quo. Traduzco. Quid: no hay, pro: ladrones, quo: de mecheros. No hay ladrones de mecheros. Por eso, no hay que agobiarse, igual que van, vuelven a nosotros, ¿verdad? Pues no, no tengo. ¿Alguien me da fuego?

2009-02-08T12:29:00.004+01:00

"Podeis estar seguros de que los famosos relojes blandos

no son otra cosa que el queso camembert del espacio y el tiempo,

que es tierno, extravagante, solitario y paranoico-critico".

S. Dalí

prohibidas las terapias hipnóticas

del doctor camemberg,

las jeremíadas menores

del amigo de los buhos.

prohibido pisar la hojarasca con ojos oxigenados,

enhebrar agujas con lágrimas del pasado.

permitidos los sueños confusos y/o pornográficos,

las raquetas de tenis sin cuerdas,

la rúcula a la plancha,

los quebrantosaurios con corbata

y cualquier nomenclatura menor e inexacta de la risa

y la celebración de la vida.

dicho esto,

que empiece la función

o los escritos

o las batallas de los paraguas.

última vez (I)

2009-02-02T12:27:00.004+01:00

- sólo tienes que decir que sí. sólo eso. es fácil -dijo ella sin mirarlo.
él la miró y se puso a hacerle la autopsia a su corazón. los sentimientos en la mesa como bolígrafos y lápices antes de escribir. sopesó su deseo, su confusión y su miedo, y no encontró nada a que agarrarse. nada. se le dibujó una sonrisa torcida, arrugó el paquete de tabaco vacío y abrió el nuevo.
encendió un cigarro sabiendo que ella odiaba que él fumara. pensó en su abuelo suicida que se tiró al río poco más allá de donde estaban, pensó en su primera novia, en su penúltima amante, en sus lágrimas cuando de niño no quería ir al colegio, en su miedo a la oscuridad y en el cadáver de su perro atropellado por un autobús a sus pies.
- ¿no dices nada? - preguntó ella sin mirarlo aún.
unos segundos después ella lo miró y no le gustó lo que veía: un niño asustado, un cadáver sonriente, un mendigo sin harapos ni corazón. sollozó.
- esto... esto... se ha...
él miró la cara de ella y sus lágrimas limpias y lentas, como un corte en la palma de la mano. habían dormido juntos, habían reído y llorado, habían paseado por los supermercados, los bares y los cines, se habían contado su infancia y su adolescencia, habían dejado crecer el amor y el odio y ahora estaban aquí, creyendo decidir el resto de sus vidas. cara o cruz, te quedas o te vas, soy o no la mujer de tu vida, soy o no el hombre de tu vida.

imagen: ultima vez (Wim Vandekeybus )

Extracto de una supuesta llamada de la ameba al teléfono de la esperanza

2009-01-22T19:52:00.003+01:00

He decidido morir sin suicidarme el 28 de diciembre, día de los Santos Inocentes, y que cualquiera de mis allegados que nunca haya apuñalado a nadie, tenga ahora la ocasión de hacerlo con una daga que dispondré en mi velatorio. Espero que aquel que lo hubiera hecho alguna vez se abstenga de hacerlo esta vez con el fin de respetar éste mi último deseo.

la ameba fue, en principio, un proyecto de novela a muchas manos. como todo lo de la ameba, el proyecto original se perdió en el olvido de lo inútil. sin embargo, alguna gente me envió textos. éste, en concreto, es de ale peña. mucho mejor que los míos, ni que decirlo...

2009-01-15T11:02:00.004+01:00

He visto playas sacarosas y aguas de un azul muy brillante. He visto un traje informal completamente rojo con las solapas evasé. He notado el olor de la loción de bronceado extendida sobre diez mil kilos de carne caliente. Me han llamado "colega" en tres países distintos. He visto a quinientos amercanos pujos bailar el Electric Slide.

He bailado (muy brevemente) la conga.

He visto montones de barcos blancos e inmensos.

He visto timbales, he comido buñuelos de caracola y he visto a una mujer con un vestido de lamé vomitando a distancia dentro de un ascensor de cristal. He señalado rítmicamente al techo al compás dos por cuatro de la misma música disco con la que en 1977 odiaba señalar al techo.

He aprendido que hay diferentes intensidades de azul más allá del azul muy, pero que muy intenso. He comido más comida y más elegante que en toda mi vida, y la he comido durante una semana en la que también he aprendido la diferencia entre "bambolearse" por culpa de la marejadilla y "dar cabezadas" por culpa de la marejada. He oído a un cómico profesional decirle a la gente sin ninguna clase de ironía: "Pero en serio". He visto trajes de chaqueta y pantalón de color fucsia, cazadoras de color menstrual, anoraks de color marrón y púrpura y zapatillas deportivas blancas sin calcetines. He oído amreicanos adultos y boyantes preguntar en el mostrador de Atención al Pasajero si hay que mojarse para bucear, si el tiro al plato tiene lugar al aire libre, si la tripulación duerme a bordo y a qué hora es el Buffet de Medianoche. En una semana he sido objeto de mil quinientas sonrisas profesionales. Me he quemdo y he mudado la piel dos veces.

He visto casi desnuda aun montón de gente a quien habría preferido no ver en ningún estado parecido a la desnudez. Me he sentido tan deprimido como no me sentía desde la pubertad y he llenado tres caudernos Mead intentando averiguar si era por culpa de los Demás o Mía.

fragmento de "algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer" de David Foster Wallace.

BORRACHO 2.

2009-01-10T13:38:00.002+01:00

La borrachera más gorda que yo cogí fue una vez que me habían citado en el hospital un día por la mañana muy temprano y yo no sabía para qué eran. Y yo soy muy... vamos, que siempre me pongo en lo peor. ¿Y qué es lo peor? El cáncer. Sí, el cáncer, el cáncer de lo que sea, da igual que sea benigno o maligno, eso son ganas de confundir, porque la verdad, la verdad de la buena es que el cáncer benigno es más malo que el maligno. Y yo ya me veía al doctor decirme: mire, le queremos hacer una segunda prueba para confirmarlo pero todo hace indicar que es benigno. Así que yo me dije: miarma, ya te ha llegado la hora de que Dios se acuerde de ti, ya te ha llamado, así que déjate de pensar en tonterías y despídete de los que te tienes que despedir rapidito. Y eso hice. Bajé las escaleras de mi casa y me fui a casa Antonio a despedirme de Antonio que es la persona a la que yo más quiero en el mundo. Casa Antonio es el bar de abajo de mi casa. Y allí me fui, le di cuatro besos a Antonio, besos de corazón, a pecho descubierto y le dije que me fuera poniendo cerveza que ya le avisaría yo cuando quisiera parar. Ésa fue la más gorda, fue la bomba, pero la bomba de verdad. Después resultó que era verdad que tenía cáncer, pero no era benigno, era maligno, así que estoy mejor. Brindo por eso. Buenas noches. Gracias.

imagen: lullaby espring. damien hirst

ENSAYO

2009-01-03T17:52:00.002+01:00

Ensayo. (bajo lat. exagium, acto de pesar)Acción y efecto de ensayar (Probar, someter un cosa a determinadas condiciones para ver el resultado. Hacer la prueba de una cosa antes de ejecutarla en público, para aprender a hacerla y acostumbrarse.) Sin. Ejercitar, experimentar, intentar, procurar, reconocer, tratar.

Un proceso de ensayo es un camino en el que se van seleccionando fragmentos de espontaneidad que se aíslan, se depuran, se repiten se acumulan hasta ir formando el espectáculo. Es un extraño procedimiento en el que se ordena, se domestica el caos que es la vida, para ir componiendo otra cosa (la función) que parecerá viva pero su apariencia de vida la conseguirá a costa de vaciar de vida a esos instantes que se han ido construyendo durante los ensayos: la función es el vampiro de los ensayos, la colección de mariposas disecadas, Apolo frente a Dioniso.

imagen: "después del ensayo". bergman.

llamadas telefónicas

2008-12-27T18:15:00.002+01:00

B está enamorado de X. Por supuesto, se trata de un amor desdichado. B, en una
época de su vida, estuvo dispuesto a hacer todo por X, más o menos lo mismo que piensan y dicen todos los enamorados. X rompe con él. X rompe con él por teléfono. Al principio, por supuesto, B sufre, pero a la larga, como es usual, se repone. La vida, como dicen en las telenovelas, continúa. Pasan los años.

roberto bolaño. llamadas telefónicas.

2008-12-11T20:41:00.003+01:00

todos los síntomas son una especie de geografía; llevan a una persona en ciertas direcciones, la conduden a determinados lugares y no a otros. son un programa de cosas que hay que evitar, una serie de señales de advertencia. puedo ser abiertamente fóbico, u obsesivo, o retorcidamente histérico; da igual, mis síntomas trazan los límites de mi vida: me limito a cierta clase de situaciones, me acerco a ciertas personas pero tomo precauciones con otras. como padres ansiosos, mis síntomas me vigilan; mi sufrimiento me proporciona estabilidad. cada segundo que pasa, la vida está metamorfoseándose, las células del cuerpo mueren y se reproducen a una velocidad impresionante en el constante empuje hacia la desintegración física; no obstante, la experiencia nos dice que, al menos en ciertos ámbitos de nuestra vida, hay algo de certeza en este turbulento oficio de vivir (cuando es insoportable, nos sentimos "atascados"; cuando es reconfortante, lo llamamos hábito). el factor inevitable del cambio encuentra su aparente contreapeso en la naturaleza ineludible de los síntomas. hay partes de nuestra vida -las preocupaciones eróticas las inclinaciones profesionales, muy por encima de la comida o el ocio- en las que no hacemos otra cosa que repetirnos, pro no decir, literalmente, citarnos. por eso, el no siempre obvio placer que producen los síntomas -aunque sólo sea por ironizarse a sí mismos como "personajes"- plantea siempre la cuestión de por qué, en un momento de la vida, queremos perder un pasatiempo tan abosrvente y sobrecogedor, desembarazarnos de una preocpuación tan fascinante.

cuando alguien finalmente pide ayuda, su actitud con el tiempo (el tiempo de su vida) y el espacio (los lugares o situaciones en los que puede participar) ya está cambiando. al síntoma extraño se le pide que se convierta en comunicación, en mensaje provechoso, para así reclutarlo en favor de proyectos en desarrollo en lugar de utilizarlo para bloquearlos o sabotearlos. tiene que haber algo que uno quiera bastante y que el sínoma frustre, y esa obstrucción debe haberse vuelto insufrible. (...) en otras palabras, el síntoma, si funciona, si se vuelve lo bastante insoportable, nos fuerza a reconocer que tenemos proyectos. hay ciertas cosas que, por alguna razón, parecemos desera realmente. el síntoma nos fuerza a reconocer aquello de lo cual no podemos escapar.

(...)

el escepticismo es un refugio de la convicción y la convicción es un refugio del escepticismo. cada uno de ellos es un alivio de la tiranía del otro, pero esas dos partes de nosotros mismo, esos dos papeles que podemos interpretar, siempre se envidian mutuamente y suelen creer, en secreto, que es la otra la que la salvará, la que podría ser la más feliz. por eso, nunca deben encontrarse, porque temen a la conversión y para ambas la conversión es la única forma de cambio. de hecho, es la sospecha mutua lo que las sostiene y fortalece. en otras palabras, las dos exaltan el riesgo para no tener que arriesgar.

adam philips. la caja de houdini (sobre el arte de la fuga).