hay letras que dan alegria son pocas, pero las hay. ahora no me acuerdo de ninguna... hay otras que dan tristeza, compasión, sonrisas de presente ignorado,... pero las peores son las que dan miedo, las dos que más miedo me dan: cuando más a gusto estés, que en lo mejor de tu sueño, te despierte mi querer... no te deseo más castigo, que estes durmiendo con otro y estés soñando conmigo

yo soy pobre y no me bajo

a ningún charco a beber,

agua turbia no la bebo

aunque me muera de sed.

imagen: fotograma de desayuno con diamantes

yo he llorao más por ti

que agua lleva una tormenta,

los suspiros ni los digo

porque he perdío la cuenta

ecuaciones

"El dolor, o el recuerdo del dolor, que en ese barrio era literalmente chupado por algo sin nombre y que se convertía, tras ese proceso, en vacío. La conciencia de que esta ecuación era posible: dolor que finalmente deviene en vacío. La conciencia de que esta ecuación era aplicable a todo o casi todo."

2666. Roberto Bolaño.

esquinas de la vida

habra tiempo para todo en estas esquinitas de la vida en esta formula química del amor y la sombra que va tejiendo los pasos de los que se aman de los que no se aman de los que no son amados

y mas

I cuando me dejaste estaba el cielo en tinieblas, tú le echaste a mi corazón una cortinilla negra II no pierdas la esperanza, que aunque el pocillo es hondo la soguilla alcanza III palabrita que me diste a la vera de la fuente, como estaba el agua cerca se la llevó la corriente; no la llames, lere, que no viene, lere.

quien es beathania

todo partió de un error de comunicación. una amiga me dijo que iba a ir a italia "a vé a tanya", yo entendía que iba a la ciudad de beathania. y esa ciudad es casi tan invisible como las de calvino y es también esa mujer y soy yo. y este es su cuaderno.

mas letras

I

pregúntale al platero

que cuánto vale

ponerle a tus salcillos

mis iniciales

II

la tierra con ser la tierra

se comerá mi dolor,

estuve al pie del almendro

y no le corté la flor

III

de noche no duermo en cama,

me acuesto con el sentío

a ver si a la puerta llamas

IV

repara tú y mira al tejao

verás mi camisoncillo

con lunares coloraos

V

eran de plata,

me los mandaste a mí de regalo

siete cubiertos de plata

y yo me conformaría

con la cucharita de palo

de cuando tú me querías

otra entrega flamenca

I
dicen que to lo bueno


cuesta un sentío,


qué será esto que cuesta


toítos los míos


que estoy perdiendo


por esta buena (o mala, según la versión y el talante) gitana


toítos los que tengo






II

ponte donde yo te vea,


dale ese gustito a mi cuerpo


aunque otra cosa no sea.

III

tu en la puerta y yo en la esquina,


con el mirar solamente


los huececitos me los lastimas.




IV

los pajaritos y yo


nos levantamos a un tiempo,


ellos le cantan al alba


y yo alegro mis pensamientos.

suavidad

"mi único anhelo es ser suave"

Pessoa

hay un hueco en mitad de este tiempo atroz

que nos tocó vivir

(¿hubo algún tiempo que no lo fuera?)

para cerrar los ojos

y estar de acuerdo con la vida,

con sus hostias y sus desagües,

con sus risas y sus veranos de cartón piedra,

con todo lo bueno y todo lo malo.

sobre todo, con lo bueno,

que casi siempre se esconde.

el infierno

imagen: Mark Rothko

el infierno

no tiene color,

no es rojo,

uno quisiera que fuese gris,

o, al menos, negro.

El infierno

no tiene lágrimas,

ni provoca aullidos como en Dante.

El infierno

es un dolor tan agudo como sordo

que me traspasa,

me viola, me niega,

y, tras el cual,

con el cual,

durante el cual,

hay que seguir viviendo.

letras flamencas (4??)

I

yo pensaba haber cogío

la naranja y el azahar,

con hacer leña del tronco

me tuve que conformar.

II

a mi se me daba cuidao,

yo me creía que había sío un ensueño

y a lo pasaíto, pasao.

III

campanita de plata,

reloj de marfil

como aguardaba de tu boca un sí.

POEMAS POR SORPRESA

I
como la canción que se susurra en el baño justo después de vomitar




II

“de tu belleza me desentiendo”
L. Cohen
Tu belleza no me pertenece
ni yo quiero ser su dueño.
Quién posee
el viento
la mirada
los relojes
Quién quiere amarrar
tu voz o la sombra de tu cuerpo.
Yo no.
Yo no.


III
Hay una hora de la noche en que los ojos no sirven y las ganas se van perdiendo y se empieza a sentir inclinación por los actos inútiles

no sé qué le pasa
no sé por qué

en ese momento uno descubre que no sabe quién es

a lo mejor esa es la puerta para encontrar lo que buscamos o el modo de perderse para siempre


V

la cabeza empieza a pesar
los ojos se caen al suelo y ahí los dejo
la ropa no está hecha para mi cuerpo
las calles no son para mí
los días son suaves aquí en mi casa como una mancha de aceite que extiende por el suelo de la cocina


VI

poemas para no decir nada
intentos de crear belleza entre las ruinas del hombre que fui y el que nunca seré


VII


Tercer dia de vida
tercera estupidez hecha letras
tercera constatación de la nada
Y si nos suicidamos
Por amor?
Por asco?
Y si abres la ventana y coges carrerilla y saltas y no caes sino que vuelas, vuelas como un cuervo como una paloma como un raton atómico perdido en una galaxia paralela
Y si los minutos nos siguen haciendo eternos y no se nos ocurre nada que decir que no sea la palabra muerte o la palabra suicidio o la palabra te odio o la palabra asco o papa mama hermano hermana poya coño mierda mierda mierda mierda te quiero
papa mama hermano hermana poya coño mierda mierda mierda mierda te quiero

chacón

Cuando Antonio Chacón subía sin aliento las escaleras, camino del estudio donde grabaría sus últimas placas iba pensando:
- Están locos. Estos hombres de hoy están locos. ¿Por qué coño querrán hacerle retratos a la voz?
Suspiró.
Por fin, alcanzó el descansillo y se detuvo jadeante.
Uno de los que iban con él le animó:
- Vamos, Don Antonio, que ya queda menos.
Chacón musitó:
- Nada, ya no queda nada.